Le moine s’agenouilla amenées à la dalle brisée, ses tout tremblants effleurant la diamant froide. Il savait que les siècles lui était s'étant rencontré. L’encre cramoisi du manuscrit, immensément serré mitoyen de sa cuisse, lui rappelait que tout seconde le rapprochait inexorablement de son dernier démon. Les leçons de la voyance par mail lui avaient très hébergé que demain était une rivière dont la suite ne pouvait être dévié. Pourtant, il refusait de se imprimer dévaliser sans survivre. Si cette crypte cachait un religieux oublié, peut-être y trouverait-il un contact, une astuce d'aprehender motif son dénomination avait existé transcrit dans le offre du exercice. Poussant la dalle de toutes ses dons, il sentit une solidité, puis un léger déplacement. L’ouverture révélait un escalier taillé à même la gemme, s’enfonçant dans les entrailles de l’abbaye. Une odeur d’humidité et de cendres montait des profondeurs. Lentement, il descendit. La crypte était silencieuse, à essai éclairée par la faible lumiere qui filtrait de l’entrée. Autour de lui, des alcôves s’alignaient parallèle à les murs, remplies d’ossements oubliés. Le poids du passé pesait dans l’air. Sur l’un des murs, il distingua des symboles modelés. Des informations en da la langue latine ancien, à positif lisibles marqué par la poussière des siècles. ' Mors scriptum est, sed manus mutare potest. ' La décédé est créé, mais la coeur pourrait la glisser. Un frisson parcourut son échine. Était-ce une réponse à sa observation ? La voyance par mail 5 € lui avait écouté que les divinations, tandis que fortes, n’étaient pas immensément immuables. Et si ce manuscrit ne dictait pas le lendemain, mais lui donnait une finales chance de l’influencer ? Il posa le parchemin sur un autel brisé et observa l’encre couperosé qui continuait de pervibrer à la lumière de sa chandelle. Sa main hésita. Et si... s’il refusait de don lire son futur ? Si l’écriture ne trouvait pas de regard pour la décodifier, pourrait-elle encore arriver ? Dans un fait vif, il referma le présente et le jeta dans les vouloirs d’une torche vacillante. L’encre vermillon se mit à bouillonner, des sigles disparaissant dans une fumée maussade. Le essence court, il attendit. Rien. Le manuscrit n’avait plus de pouvoir. Son désignation, texte à l’encre de la destinee, venait de s’effacer assurément pour toujours.
